Adapté du comic book éponyme de James O’Barr, né d’un besoin viscéral de canaliser la douleur après la perte tragique de sa compagne, The Crow d’Alex Proyas (Dark City) reste, trente ans plus tard, une œuvre qui fascine autant par son esthétique funèbre que par sa charge émotionnelle. Dès ses prémices, le projet est marqué par le deuil. C’est une tentative désespérée de muer la souffrance en art. En créant Eric Draven, O’Barr ne cherchait pas à inventer un super-héros de plus, mais une figure spectrale : un amant revenu d’entre les morts pour panser une injustice, un mélange de rage pure et de poésie noire. C’est cette force brute qui a séduit des producteurs audacieux, puis convaincu Proyas de s’en emparer. Avant même de devenir un maître de la science-fiction gothique, le réalisateur maniait déjà une grammaire visuelle faite de clairs-obscurs et d’architectures oppressantes, un style qui allait offrir au monde brutal d’O’Barr un écrin parfait.

Pourtant, à l’époque, les studios sont frileux face à un projet jugé trop sombre. C’est Jeff Most qui, convaincu du potentiel universel de cette histoire de vengeance et de rédemption, va porter le film à bout de bras. Il finit par réunir une équipe passionnée et débloque un financement européen pour lancer le tournage en 1993. Le choix de Brandon Lee pour incarner Draven s’impose alors comme une évidence. Avec son intensité et sa grâce fragile, Lee ne voulait pas d’un simple rôle de composition gothique ; il cherchait la vérité du personnage, rencontrant O’Barr pour s’imprégner de l’aspect intime du récit. Son investissement total a nourri une performance habitée, aujourd’hui indissociable de son propre destin.

Ce destin bascule tragiquement le 31 mars 1993. La mort de Brandon Lee, victime d’un accident d’accessoire sur le plateau, fige le tournage et plonge l’équipe dans la sidération. The Crow devient instantanément un film maudit. Après de longs mois d’hésitation, Proyas et Most décident de terminer l’œuvre pour honorer la mémoire de l’acteur. En utilisant une doublure (Chad Stahelski) et des effets numériques alors précurseurs, ils parviennent à boucler les scènes manquantes. Paradoxalement, ce bricolage technique renforce l’aura spectrale du film : on a l’impression que l’œuvre elle-même refuse de laisser partir son protagoniste. Dès lors, la frontière entre fiction et réalité s’efface. The Crow n’est plus seulement le récit d’un revenant, c’est le tombeau cinématographique d’un acteur parti trop tôt.

Visuellement, le film est un choc. Proyas et son chef opérateur, Dariusz Wolski (The Martian), ont bâti une cité sans nom, sorte de mélange poisseux entre Détroit et Gotham, dévorée par la pluie et les néons malades. Tout y semble pourrir. La ville n’est pas un simple décor, c’est une extension du deuil, un labyrinthe expressionniste où les ombres racontent la souffrance d’Eric Draven. Cette direction artistique, signée Alex McDowell (Fight Club), joue sur une verticalité écrasante et une palette chromatique radicale : du noir, du gris, et ces éclats de rouge — celui du sang et des souvenirs — qui déchirent la nuit. On est face à une œuvre picturale, où chaque plan semble sortir tout droit des planches d’un roman graphique. La mise en scène de Proyas navigue constamment entre un réalisme âpre et des séquences oniriques, presque fragmentées. Le montage nerveux de Scott Smith donne un rythme organique aux scènes de violence, tandis que la caméra semble flotter comme un fantôme autour de Draven. Cette dualité reflète parfaitement l’état intérieur du héros, tiraillé entre son humanité perdue et sa soif de justice. Sur les toits, sous une averse perpétuelle, on voit un homme brisé en pleine réparation spirituelle. Cette puissance est décuplée par la musique : le score mélancolique de Graeme Revell et une bande-son rock alternative devenue culte, qui collent à la peau du personnage comme un dernier rite funèbre.

Au centre de tout, il y a Brandon Lee. Sa performance transcende le genre. Il insuffle à Draven une vulnérabilité bouleversante, où chaque sourire brisé pèse autant que ses accès de colère. Il n’est jamais une simple machine à tuer, mais un amoureux dévasté dont la voix et le regard transpirent la vérité. Si le drame réel amplifie l’émotion, la justesse de son jeu reste, intrinsèquement, un tour de force.

Conclusion : À sa sortie en 1994, le succès est immédiat. Le film devient le porte-étendard de toute une culture gothique et influence durablement le cinéma de genre. Malgré des suites décevantes et un remake récent sans âme, l’original conserve sa « magie noire ». The Crow reste un objet unique, un requiem visuel où la douleur d’un auteur, la grâce d’un acteur et la vision d’un cinéaste se sont rencontrées pour créer une œuvre intemporelle, qui survit aux modes et aux époques.

Ma Note : B+